Desgarro
con mis uñas
mi frágil cráneo violáceo.
Dejo al descubierto
mis translúcidas ideas
en el preciso instante
en que los sacos acuíferos
de la bóveda
vierten sus pócimas
sobre los calderos terrestres.
Las marmitas de las catedrales góticas
estallan en maldiciones
y conjuros sánscritos
que muerden la epidermis
de los cuerpos impuros.
Las lápidas se resquebrajan
con los rezos sodomitas
y los cánticos babilonios.
El sol es engullido
por las runas
y los signos cuneiformes
que han sido cincelados
en los volcanes.
El bodrio desparramado
de su recipiente
extingue las brasas
que lo nutren.
En la barraca,
el ambiente: pantano;
el aire: humus.
Un huso teje contornos
en mi cráneo;
mis ideas se esconden
en un cajón cerebral.
La vida,
quirófano absurdo,
se pierde
en la bruma otoñal.
Y en un rincón
de la cámara neónica
aún se ríe
la última de mis neuronas.